La Chambre du comte de Saint-Aignan

Dramaturge Inscrit le : 15 Juin 2005 Messages : 334

( le cabinet du Roy )

Saint-Aignan pénétra doucement dans son luxueux appartement dû a son statut de favori. Il n'avait pas non plus ommis de souffler quelques mots de la venue d'un grand seigneur au palais aux personnes qu'il avait rencontré. Ces simples mots échappés ne lui feront que prendre du galon dans son statut d'informateur.

Il s'assit sur sa chaise, se reposant quelques minutes. Il n'était plus tout jeune, et déjà ses jambes étaient fatiguées. Il réfléchissait à son costume.

Soit, les attributs, rien de plus simple. Une lyre, bien sûr, une plume d'oie accrochée a son pourpoint, symbolisant la poésie.
Ensuite, il metrait un habit gris argent, couleur qui plaisait tant à Athénaïs...

François restait songeur, quand on frappa a la porte.

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( Du matin jusqu'au bal. )

Chastignac n'avait frappé que par pure convenance. Il avait besoin de parler a son ami quelques secondes avant de repartir vaquer a ses occupations. Mais Adrien ne pouvait paraitre au bal sans connaitre quelques détails sur le mousquetaire qu'il était à peu pres sûr de rencontrer à nouveau. Et seul Saint-Aignan avait assez sa confiance pour qu'il soit sûr qu'il n'aille dévoiler au mousquetaire ses interrogations.

Nous avons donc dit que Chastignac n'avait frappé que pour signaler sa présence, congédiant le valet de chambre, il entra sans même attendre la réponse.

La vue de son ami le réjouit tout de suite. Cette homme calme et réfléchi l'appaisait toujours, aussi par sa subtilité.

-Alors, François, tu n'as donc pas commencé de quatrains pour ce soir ?

Adrien s'assit sans aucune genes sur le lit, et, mine de rien, commença son inquisition :

-Ce Mousquetaire, que vous appelez lieutenant.... qui est-il ?

Chastignac feignit s'interresser a quelques parchemins étaler dans un désordre complet sur le bureau...
*Ark, encore des poemes*
Mais il gardait toujours un oeil sur Saint-Aignan, signe qu'il se souciait vraiment de ce mousquetaire.
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François soupira a la vue de son "pupille". Il serait surement plus facile a congédier qu'un courtisans inconnu. Car oui, Saint-Aignan voulait se retrouver seul, loin des sarcasmes sur son Athénaïs tant aimée, loin des moqueries de Chastignac. Oui, certes, ce n'était pas vraiment méchant, et Chastignac affirmait même que c'était pour son bien. Mais là il n'était pas d'humeur a pouvoir supporter sans rien dire, et tant pis si il devait le mettre a la porte en le blessant dans son orgueuil.

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Adrien compris qu'il était de trop ici. Vite, il compris. Saint-Aignan, qui savait être extremement subtil parfois, ne le ménageait pourtant pas aujourd'hui. Bien, il se vengeait, il lui rendait la pareil. Bien, bien. Qu'il le fasse, il verrait bien quel mauvais tour il pourrait lui arriver. Adrien sourit en coin. Oh, rien de bien méchant, mais .... il avait une idée derriere la tête.

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Le coeur de Saint-Aignan se serra. Il avait dû vexer son pauvre ami, qui n'avait déjà pas eut de chance depuis le lever.

François retourna sur sa chaise d'un pas las, et sonna son valet.
Celui-ci apparut immédiatement, mais Saint-Aignan feignit de ne pas l'avoir remarqué, occupé comme il était a remettre en ordre ses pamphlets sur les ennemis du Roy, et ses versets mielleux sur lui et ses amours.

Enfin il se retourna. Son valet, fidel a son poste, n'avait pas bougé, même pas bronché.

-Occupe-toi de me sortir mon habit de cérémonie gris argent, ainsi que ma grande perruque et mes chaussures neuves.

Saint-Aignan avait particulierement en horreur qu'on touche a ses chapeaux. Aussi s'en occupa-t-il lui-même, y ajoutant une magnifique plume bleue et vaporeuse. Mais François reposa le chapeau sur son bureau. Non pas parce qu'il était satisfait de son oeuvre, mais plutot parce qu'il n'était pas satisfait de lui-même.

François frappa du pied de colere, son valet, affairé a brosser son vetement, sursauta.

-Bon Dieu ! dit-il pour lui-même. Ce n'est pas parce que je n'ai pas de chance en amour que je dois maltraité mes amis !

Et sur ce, apres avoir laisser des dernieres recommandations sur son costumes, François sortit.

( l'entrée de la cour )

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¤~°~retour du bal~°~¤

( le bal)

Saint-Aignan revint dans sa suite le coeur amer de cette soirée qui lui avait tant apporté en vérité, semblait-il, mais de bien dure a admettre.

Il se laissa tomber dans son fauteuil, tandis que des valets s'afferaient a le déshabiller. Qu'il regrettait le temps où La Montespan n'était encore que Mlle de Tonney-Charente ! Il l'avait entendu alors murmurer des choses sur son compte, l'admirant comme danseur, le flattant dans son égo. Il avait supris cette conversation avec Mlle de La Valliere. Elle n'avait pas démenti... peut-être avait-elle su que François se trouvait derriere ? Elle aurait donc jouer avec lui depuis le début, comme le chat joue avec la souris ?

François poussa un soupir lourd de sens en enfilant sa chemise de nuit. Adieu les illusions, il avait compris. Malgré tout une nuance d'espoir perçait encore.... Peut-être qu'elle ne lui accordait aucun regard parce qu'elle lui en voulait d'avoir surpris sa conversation ? Mais cela datait pourtant de quelques années...

L'amour aveuglait bien le pauvre Saint-Aignan, qui cherchait en vain des excuses au comportement de La Montespan. Assurément, c'était de sa faute, à lui. Ou alors était-ce un jeu ? On ne regarde jamais l'interessé, comme lui avait pensé a danser avec toute exepté Athénaîs...

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Decidemment François n'arrivait pas a dormir. Il avait trouvé la raison du dédain de La Montespan. Enfin, il y en avait surment plusieurs. Mais la principale était sans nul doute son age. Les bras de Saint-Aignan retomberent le long de son corps, il était abattu. Il n'était plus qu'un vieux croutons dont la vie avait fini par passer....

François se leva et se rhabilla. Pourquoi ? Même lui ne saurait le dire.... une idée de suicide ? hum.... peut-être. Peut-être pensait-il mourir ce soir, mais dignement.

Quoique ce n'était pas le genre de François de mourir pour une femme. Sinon il serait mort depuis longtemps. Peut-être pensait-il qu'on lui avait ouvert les yeux en le rejetant... ce n'était qu'un vieux, et les vieux n'ont plus leur place parmis la nouvelle génération. Même la reine mere était rejetée, bien que sur son lit de mort.

Ou peut-être que François n'avait aucune envie de mourir... c'était surement plus probable, ce bon homme n'était pas sujet aux déprimes si profondes... pourtant il veillissait !
Justement, François allait se prouver a lui-même que la mort n'avait qu'a ronger son frein ! Zut alors, ou comme dirait Henri IV "Ventre-saint-gris !" il était peut-être agé, mais pas moribond ! Il allait montrer a ces petits courtisans de pacotille ,avec autant d'expérience a la cour qu'un poussin sortit de l'oeuf, que la chaire n'était pas encore avariée ! On avait besoin de lui, ici, et pas question de se laisser abattre!

François sortit en trombe de la chambre, mais se calma aussitot sortit. La tête sur la poitrine, il philosophait sur la philosophie....

-Ah ! Qu'il est dur d'être philosophe ! On se pose des questions sur tout, souvent sans réponses, parfois avec plusieurs... mais les seules que l'on trouve sont toujours de mauvaise augure... c'est à se bruler la cervelle d'un coup de mousquet ça !

Et Saint-Aignan continua son chemin, rencontrant Mr de Montespan au passage.

(suite : la grande salle-->l'antique renait)

La garçonnet ayant rempli parfaitement son devoir, se vit gratifié de quelques piécettes et abandonna devant la porte un Racine encore rêveur...
Il finit par se demander ce qu'il faisait là ! En effet, traversant pièces et couloirs, observant peintures et tapisseries, le jeune homme avait oublié ce qui l'avait amené ici.
Il lui arrivait souvent de se retrouver dans un endroit et pensant à autre chose, il ne savait plus ce qu'il y était venu chercher.

Il réfléchit un instant, se grattant le menton et finit par réaliser qu'il était devant l'entrée de la chambre du Comte de Saint-Aignan. Il se sentit un peu sot de rester planté là sans rien faire et il se décida à frapper...

Sur ce, il attendit qu'on veuille bien lui ouvrir.
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Saint-Aignan avait en effet aperçut Racine sur son cheval, toujours avec ce regard dans le vide... lui même était acoudé a sa fenêtre et presque aussi rêveur que lui a ce moment.
Il avait supposé que le jeune homme se perdrait dans les couloirs, et avait envoyé son garçon de chambre le prévenir qu'il l'attendait pour déjeuner.

En vérité avant la venue de Racine, François n'avait vraiment eut aucune envie de manger. Il n'avait presque pas dormi de la nuit, et ses idées étaient au noir. Il laissait le temps passer en se déplacant a peine, ne s'intéressait a rien, et n'avait même pas assisté au petit lever du Roy. A présent, il devait se terminer, le grand lever devait commencer. De toute façon, dans les rares personnes qui auront assisté au petit, le Roy n'aura pas remarqué son absence....

Le courtisan c'était dit que de voir un homme plus torturé qu'il ne l'était ne pourrait lui faire que du bien, et Racine avait un esprit particulierement torturé. Non a cause de personne tierse, comme Saint-Aignan, mais par sa propre faute. C'était tres caucasse, et François en avait rit plusieurs fois en lui-même. Mais là, il n'avait pas le coeur a rire.

En attendant son invité, il s'assit nonchalement sur la chaise devant son bureau, et promena ses yeux vide de vrai regard sur les parchemins éparpillés. Lorsqu'il son regard se posa sur un parchemin fraichement déroulé, une plume encore noir d'encre au bout... C'était le poeme a La Montespan. Saint-Aignan soupira. Il avait peut-être été un peu dur avec elle, c'était si difficile de comprendre qu'on ne plaisait pas comme on l'aurait voulu. Il relut son ode pour y faire quelques modifications...

Sous les étoiles qui meurent
Une nymphe blonde comme l'épis
Elle qui toujours demeure,
danse voilée dans la nuit...

Des yeux ~~aux~~ ardents de milles lueurs
D'un dragon endormi
Veillent sur elle chaque heures
Occit amis, ennemis

Gare si tu lui donnes ton coeur
Comme a la lune qui luit
~~Comme a blanche fleur~~ Peu lui importe sa chaleur
Sans ~~te le rendre~~ gratitude, elle te l'a pris.

Enfin on frappa a la porte. François sursauta, il avait presque oublié Racine. Dans la précipitation, il lacha sa plume sur le parchemin qui fit une tache noire-bleue de la forme d'un... rien du tout. Une tache a la fin du parchemin. Saint-Aignan se hata de retirer la plume et de ranger les parchemins comme il put, et se leva enfin pour aller lui-même ouvrir a son protéger.
Son garçon de chambre de son coté installait une petite table au milieu du cabinet, deux chaises et deux bols de bouillons chauds aux opposés.

François ouvrit la porte et tendit une main lasse et molle a Racine. Il n'en avait pas moins le sourire au levres.

-Entrez, Mr le poete.

Il aimait beaucoup l'appeler par le même adjectif qu'on le nommait lui-même parfois. Il trouvait que Jean le méritait surement plus que lui. Et puis, il aimait entendre ce mot, même s'il pensait Racine meilleur, il se flattait a ouïr cette distinction, comme si on l'enscensais a chaque fois.

Racine patienta un moment avant que la tête de Saint-Aignan n'émerge de l'ouverture de la porte.
Le comte n'avait pas changé, il était toujours aussi soigné et apprêté comme son rang l'éxigeait. Cependant, il avait en lui une sorte de raffinement, quelque chose de précieux qui le faisait rentrer dans la classe des artistes.
D'ailleurs Racine sourit en voyant que le Comte avait une tâche d'encre sur la manche, vestige de quelque poème écrit tout fraîchement... Car oui, Saint-Aignan avait le talent de la poésie : c'était peut-être ce qui rapprochait le Comte de Racine.

Il entra et vit la table du déjeuné préparée par les soins d'un garçon de chambre. La pièce était aux couleurs du château, richement décorée, mais l'agencement relevait d'un goût plus exquis qu'à l'acoûtumée.
Racine était véritablement enchanté d'être invité dans des lieux d'une telle noblesse, lui qui n'avait pas encore la tenue des gens de la cour.

Il observa rapidement le bureau du Comte : quelques parchemins avaient été entassés à la va-vite, le Comte était bel et bien en train d'écrire ...
Racine aurait aimé avoir l'audace de demander ce dont il était question mais cela n'aurait pas été convenable.

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Saint-Aignan remarqua le regard rêveur de Racine se ballader dans la piece, avec ce pétillement comme... de l'admiration. Rien n'échappa au dramaturge : mur, sol, fenetre, table, bureau... parchemins.
Le courtisan se pinca les levres en esperant que son invité retienne sa curiosité pour une fois. Il soupira de soulagement quand Racine lui parla de tout autre chose.

Saint-Aignan avait l'air maussade ce matin... Racine se demandait ce qui n'allait pas chez le Comte. Il était en général toujours joyeux ou en tout cas ne laissait pas paraître son agacement. Cela devait être grâve aux yeux de son ami et la curiosité du dramaturge était piquée au vif. Pourtant, il se retint de formuler toute allusion, cela n'était ni le moment ni l'endroit !

Les soupçons de Racine trouvèrent fondation quand Saint-Aignan parla des "poulets de cours", l'analogie était belle mais le Comte dénigrait rarement son propre environnement. Enfin, Racine ne pouvait pas lui reprocher sa franchise !

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François vit son ami réflchir un instant avant de répondre. Ses sourcils se fronçaient comme si un combat de deux partis tres acharnés se passait dans sa tête. Finallement, il ouvrit la bouche :

Au moins Racine avait-il eut le mérite de faire rire Saint-Aignan, il ne s'en trouvait que plus heureux lui même.
Il était plutôt dans un bon jour finalement, prêt à rire des plaisanteries et à parler plus qu'à l'accoûtumée... De plus, se retrouver auprès de son protecteur avait un effet bénéfique sur l'écrivain. Il se sentait à l'aise, pouvant parler d'égal à égal, n'ayant plus de courbette et de convenance à opérer. Bref, le naturel lui siait mieux que le masque courtois ...

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Saint-Aignan touchait a peine a son bol, plongé comme il l'était dans la conversation silencieuse de Racine. Il semblait vouloir dire quelque chose qu'il l'importait beaucoup... il cherchait ses mots, semblait-il. C'est fou ce qu'on peut être expressif sans parler.